No es tu frialdad

No es tu frialdad
sino que la aurora aún no supo
como darse a tu despertar.
No derramó sobre un par de cuerpos tendidos
suficiente tiempo de asueto y silencio.
No has sabido aún de los ojos que se clavan
como un par de garras punzantes
a devorarte las entrañas,
de la delicadeza que germina
con el susurro de versos ruborizados
que escalan la espina para morderte la nuca.
No has bebido aún esa copa de dicha
inexplicable y prodigiosa
que permanece oculta tras lo ritual y lo indispensable.

Ay de los besos y las manos presurosas
que se afanan por asir y saborear
y solo lamen y rozan una superficie lejana y distante.
Ay de aquellas mentes torturadas
por el torbellino de frases constantes
incapaces de acallar por un momento,
ese que vale el encuentro y el éxtasis,
efímero y luego…
gastado y tenue.

Un cuerpo es nada más y nada menos que un cuerpo.

No es tu frialdad,
sino una ternura infinita
estampada de golpe sobre un fragmento de tu historia
pero aún sangra
y ese hilo doliente me mira con recelo.

Tu delgada figura es capaz de disfrazar muy bien la enorme coraza construida
hacia adentro.

Yo me deslizaré hasta la puerta
que te separa del mundo,
ahí verteré vida y muerte
sin detenerme a juzgar tu extinción o tu renacimiento.
Pondré frente a ti,  junto a  mi cuerpo, todo lo que lo desborda.
Trozos de silencios acumulados con terquedad,
olores de otros mundos navegados en sueños
y de pesadillas delirantes y obsesas,
verdades y mentiras,
a medias, enteras, inventadas, construidas poco a poco, mías, de alguien, tal véz,
aquello que insisto en llamar honestidad.
Lumbre, bálsamo, tecito, el cielo iluminado de estrellas,
Yo los pondré en la palma de tu mano y en el canto de las cigarras.

Esbozar una sonrisa plegada al universo no es de alguien frio.

 

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